Лето текло по пустынным крышам,
плавило кожу, стекло, асфальт…
Может быть, ты никогда не слышал
Бьющейся рифмы цветной хрусталь…

Знаешь…поэзия – это нежность…
В будничных рифах – святой маяк.
После нее всё совсем как прежде,
Только уже не так…

Сердце поет тяжело и гулко,
Бьется, как ветер, как лунный звон.
Снова захочется в переулках
Звезды упавшие брать в ладонь.

Я так давно позабыла это,
…Деньги, работа, всё на потом…
Тот, кто хоть раз побывал поэтом
Все-таки чувствует скрипки стон…

Строки из горла, из рук – орнамент,
соткан из фраз диалог причин…
Боже, как сладко стихов рубцами
Сердце кровоточИт…

Бьется мелодия сонным светом,
Пальцы скользят, замирают вновь…
Слезы дрожат на щеках от ветра
И красоты стихов…

С открытым ртом над строчкой застываешь.
Как тягостны прекрасные стихи,
Особенно, когда их вдруг читаешь
В потоке суеты и чепухи.

Слова точны, созвучия лихи,
Взлететь бы так, но это же – мечта лишь!
А кто-то скажет: Нет, они плохи,
Ты просто ничего не понимаешь.

В конце концов, ведь это не умно,
Губами повторять стихотворенье,
Ломится в слов неясное значенье,
Которое заведомо темно.

Жизнь вокруг остановилась
Для меня и замерла.
Я, наверное, влюбилась,
А, быть может, умерла?
«От любви не умирают», -
Скажут мне, смеясь, в ответ.
Ничего они не знают.
Они живы, а я – нет.

Умираю от любви,
От красивой, от высокой!
От любви меня лечи
Ты, мой близкий и далекий!
Заболела тяжело,
Я тобою заболела!
Накатило, замело,
И дошла я до предела!

Все вокруг, как будто раньше,
Кажется на первый взгляд.
Но смотреть я стала дальше
И не обернусь назад.
Всех вокруг затмил собою,
Растворил меня в себе.
Вмиг лишилась я покоя.
«Только ты», - шепчу во сне.

Больше жить так не могу я,
Разве только умереть?
Скорость ты развил такую,
Что легко могу взлететь.
Но другую, точно знаю,
Поведешь ты к алтарю…
Все заранее прощаю
И за все благодарю